segunda-feira, 24 de agosto de 2015

Zagaias e Tejo

Nesta nova postagem, dois textos de Daniel da Rocha Leite: Zagaias e Tejo, um filete de água entre Belém e Lisboa.


O autor tem quinze livros publicados e recebeu em quatro edições o Prêmio IAP de Literatura. Mora atualmente em Lisboa. Por meio do sonho das histórias, vive a aprender onde o Guamá se encontra com o Tejo. Desconfia que toda a gente não é nem brasileira nem portuguesa, toda a gente é do mar, toda a gente é atlântica. Pensa que assim são as histórias: nascem de um silêncio de um olhod’água de palavras e sendo água viva vão para o rio... vão para o mar. Sabe, enfim, que nessas travessias, todas as palavras têm saudades de Belém.


Zagaias


- Ali, fica a cidade, filho.
                                   Uma cidade que ficava na ponta de umas Torres de Ferro. Guardada por um sol que parecia fogueira no espelho da maré. O céu feito o encerado azul em suas mãos. As cirandas de urubu. Os barcos que trazem esperanças. O primeiro olhar de um menino. Lanças no céu de uma cidade. A cidade que fica na ponta de umas Torres de Ferro. Um mercado marcado ferro morte e vida. O dia nascendo. As lutas de uma vida inteira. O barco a motor que um dia o seu pai teve.
                                   - Menino, cuida. Sai da janela desse barco.
                                   A vida que é um rio correndo as suas águas.
                                   Noé foi marítimo quarenta e cinco anos. Viveu. Morreu várias vezes. Renasceu, sempre, nessas águas barrentas. Conseguiu, enfim, se aposentar. Barqueiro toda a vida. A cidade, para ele, está sempre ali. Nascida das entranhas do mercado. Na ponta daquelas Torres de Ferro.
                                   A cidade.
                                   O seu fascínio e agonia.




Tejo



eu sei das tuas terras em mim
sei dos azulejos escritos na tua pele
sei das tuas mouras passagens e outros silêncios

                                                                       sei das tuas índias margens
                                                                       tuas bordas boreais e outras águas


eu sei dos teus olhos lagrimando Áfricas

                                                                       teus desejos devorados
    tuas íntimas diásporas.


                                                                       Ainda assim
                                                                       não sei de ti.


Sondam-me os teus barcos adormecidos
tuas águas dormidas nos céus do mundo

                                                                       sondam-me as tuas insônias
                                                                       teus verbos de caravelas e naufrágios
                                                                       teu sangrento silêncio feito palavra tua

                                                                                                                      distante

                                                                                                              aceno de farol
                                                                                                          tua língua ágrafa
                                                                                                                            ostra
                                                                                                                         oceano
      e rio
                                                                                           nos segredos do teu olhar.


                        Há essa outra cidade
                        vária que vive sempre no mar

                        há essa outra terra aquífera
                                                                       tua
                                                                       sempre em mim
                                                                       atlântica incendiária
                                                                       transatlântica miragem

                                                                       Lisboa que me tem
                                                                                   que me possui
                                                                                              vida e vertigem
                                                                                              um íntimo estrangeiro.






Daniel da Rocha Leite


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